anecdotario...

           Los días se agolpan a mí espalda, las centellas dormían en la noche de los ojos.... Aquelarre..., el vino , el sueño de los justos y la mísera luz de las velas colorean la pared vieja de la habitación. En las veredas el amarillo velado del mercurio, donde se mueven las sombras de los que caminan, es el escenario de lo que nos obliga a ir por otro día más. Apurando la copa, apurando mis pasos y la puerta me sumerjo en la noche, en la alcantarilla, en lo que esta ahí y no se ve por ser subterráneo, por ser sólo eso, lo que se deja ahí en la oscuridad......... son hechos no dichos, silencio no nombrados, los mundo que soñamos; pero que jamás los ejecutaremos, son los bordes de las palabras, lo que escapa a lo dicho y eriza el silencio que está mas allá, lo que ningún filósofo jamás podría ni siquiera imaginar. La risa del bufón, lo que esta afuera, el sentido oculto de la parodia.